Indimenticabili!

Io incornicerei il filnale. Era da lacrimuccia. Dolcissimo, tenero e malinconico ^^

(editerò il post in seguito ^^)

Pensa, pensa a quando vorrai lavorare come commesso in un negozio di smalti per unghie e ti diranno che non puoi perché spaventi i clienti! Pensa a quando cercherai di baciare Cathy e lei ti pianterà un paletto di frassino nel petto! Ash, dobbiamo essere coraggiosi: bisogna metter fine a tanta sofferenza, deciderci al passo estremo! Tu ucciderai me, e io poi ucciderò te! Ti supplico, facciamolo adesso!

L'ha immaginato circa un migliaio di volte quel momento, Dylan: nelle fantasie ha sempre sorriso in maniera maliziosa - ha premuto il palmo della mano sull'inguine dell'altro e poi ha sollevato le sopracciglia dicendo qualcosa del tipo: "Wow!"

Dee che per convincere Ash a fargli da modello gli spiega che sono bruttissimi.
CITAZIONE
Pensa, pensa a quando vorrai lavorare come commesso in un negozio di smalti per unghie e ti diranno che non puoi perché spaventi i clienti! Pensa a quando cercherai di baciare Cathy e lei ti pianterà un paletto di frassino nel petto! Ash, dobbiamo essere coraggiosi: bisogna metter fine a tanta sofferenza, deciderci al passo estremo! Tu ucciderai me, e io poi ucciderò te! Ti supplico, facciamolo adesso!

*muore dal ridere*

Cioè. *rolls*
Ogni volta che lo rileggo sono indecisa se sotterrare Dee o sotterrarmi direttamente io, ecco...
*rolls*

Ha come l'impressione che gli occhi di Chris si siano posati sulla sua schiena - quando esattamente sia successo non saprebbe dirlo. Eppure adesso è sicuro che stiano scendendo piano, che scivolino lungo la curva delle spalle per spingersi sempre più in basso.
Ancora più in basso.
Si sta eccitando.
D'altra parte, pensa, era umanamente impossibile che l'amico non fosse per nulla toccato dalla sua irresistibile sensualità: probabilmente stava solo fingendo, quando ostentava indifferenza.
Forse era la presenza di Ash, ad impedirgli di lasciarsi andare. Forse l'orgoglio.
Chissà.
Del resto è risaputo che i maschi hanno la tendenza ad atteggiarsi in maniera odiosa, quando sono in presenza di altri esemplari del loro stesso sesso.
Così un eroticissimo boa di piume diventa un cappio per la forca.
Un ciuffo maliziosamente ribelle si trasforma in occasione per mostrarsi superiori. Rudi.
Sono teneri, in fondo!
Perché ecco che invece basta restare da soli - basta che il confronto con un altro maschio sia scongiurato, e la reputazione venga considerata ormai fuori pericolo - perché perfino Chris sia costretto a cedere al richiamo dei sensi.
Gli sta guardando la schiena, non c'è dubbio. Gli sta guardando il sedere.
E Dylan solleva il mento, soddisfatto, avvolgendosi il boa sulle spalle mentre si volta lentamente.
E lo guarda a sua volta.
E lascia andare un gemito scandalizzato.
Da non credere!!!
Il buzzurro non sta affatto guardando lui: sta leggendo la sua dannatissima rivista di musica! Con tutta la tranquillità del mondo, per giunta!
Come se niente fosse!

"Dee. Concentrati, per favore. Qual è l'elettrodomestico più primitivo che ti viene in mente, hm?"
Aggrottando le sopracciglia, lui passa velocemente in rassegna la cucina di sua madre. Apre ogni anta. Ogni mobile.
Con attenzione, si sforza di visualizzare tutti i marchingegni che ricorda.
"Il tritafagioli?" tenta infine.
Dall'altra parte del tavolo, le amiche lo fissano immobili.
"Il tritafagioli?" ripete Babs, lentamente. "Che cavolo sarebbe un tritafagioli, Dee?"
"È un robo che usava mia nonna per fare la zuppa di verdure…" spiega lui, cauto. "Cioè, credo non triti solo fagioli, veramente. Ma lei lo usava per tritare quelli, ecco. E anche mia madre. Forse qualche volta ci trita anche…"
"Okay, vada per il tritafagioli," concede l'altra, agitando la mano. "Quindi, immagina che Chris sia un tritafagioli…"
Lui scoppia a ridere, divertito.
Babs gli lancia un'occhiataccia.
"Dylan. Per favore!" lo ammonisce, seria. "Vuoi o non vuoi che lo strafigo…"
"Okay, okay. Chris è un tritafagioli."
"Bene."
Pausa.
"Adesso immagina che hai già fornito al tritafagioli l'elemento fondamentale."
"I fagioli?"
"Esattamente. È pieno zeppo di fagioli, il tuo marchingegno. Lo hai caricato. Ed è già il primo passo."
"A questo punto, cosa ti serve per fare in modo che il tritafagioli entri in azione?" domanda Candy, con il più smagliante dei sorrisi.
Dylan sbatte le ciglia. Allibito.
"Non so. Mia madre?" domanda.

"Stronzobastardobruto!!!" strilla, sporgendosi ad azzannare un Chris ancora basito. "Spero che ti si liquefacciano le dannate corde del dannato basso e che ti colino sui capelli e che ti debbano rasare a zero per toglierti il metallo dalla testa e che quando esci dal barbiere un piccione ti lanci una cacca sulla rapa e che la cacca ti cementi i bulbi piliferi e che tu rimanga pelato a vita esattamente come un uovo sodo senza guscio!"

"Oh cavolo! L'aragosta!"
Alla crema penserà dopo - decide: adesso la cosa più urgente è togliere dal forno quella bestiaccia e infilarla velocemente nella pentola. L'acqua sta già bollendo, del resto.
E la salsa è diventata nera. Meglio spegnerla. Odora già un po' di bruciato…
"Ahhhhhhhhhh!!!!!!!!!!!!!"
Balzando indietro, si aggrappa al bordo del tavolo con entrambe le mani: non si era reso conto di quanto fosse impressionante un'aragosta fino a quando non gli è apparsa perfettamente scongelata sul piatto del forno, con quelle sue gambette tentacolari. Con quelle antenne telescopiche - con tutte quelle protuberanze. Quell'aspetto preistorico.
Rabbrividisce.
A tentoni, allunga cautamente il braccio per raggiungere la forchetta: trattiene il fiato, avanza di un passo. Serrando gli occhi, tenta di arpionare l'orrido crostaceo.
"OddioOddio!" esclama, scontrandosi con la corazza del guscio.
Ha la pelle d'oca.
Per calmarsi, è costretto a passeggiare su e giù per la cucina, respirando profondamente.
Lanciando rapide occhiate in giro, intanto, alla disperata ricerca di ispirazione.
Forse potrebbe agganciarla con gli alari del caminetto - se in casa ci fosse un caminetto.
O potrebbe gettarle sopra un asciugamano. Due. Tre.
Prenderla mentre è bella coperta dalla spugna - completamente invisibile.
"Mamma!!!!!!!!!!!" urla invece, premendo le spalle contro la parete.
"Mammaaaaaaa!!!!!!!!!!" insiste, disperato.
Quando sua madre finalmente entra nella stanza, ha l'aria allarmata di chi si aspetta il più terribile dei disastri. Eppure nulla sembra averla preparata alla visione di un figlio spalmato contro il muro, con la faccia coperta di gelatina verde. Gli occhi sgranati - spettrali.
Sussultando, si lascia sfuggire un gemito strozzato.
"Dylan!" esclama, premendosi la mano sulla bocca.
Ma lui scrolla la testa, solleva la mano.
Tremando appena, indica col dito lo sportello del microonde.
"L'aragosta…" balbetta. "Non so come metterla nella pentola…"
"Ma non ti accorgi che stai bruciando la salsa, non lo vedi il fumo???" sbotta lei, precipitandosi a spegnere il fornello.
Ha sempre avuto un'ottima capacità di reazione, sua madre. Dylan deve ammetterlo.
"E cosa ti sei messo sul viso, cos'è quella roba?!?"
"Dici che l'ho cotta troppo?" mormora lui, azzardandosi ad allungare il collo per sbirciare nella padella.
"Dee, non dirmi che è la mia maschera al cetriolo! Quella scomparsa due anni fa - quella che tu giuravi di non aver rubato!"
"Non l'ho rubata infatti," viene la risposta, cauta. "L'ho solo presa in prestito. Appena mi dai la paghetta te la ricompro, promesso…"